Овердрайв

— Алло, Джина? Пожалуйста, возьми телефон, мне больше некого попросить. Ранее Илай лежит в кресле, сжимает пальцами лоб и слабо стонет:

— Знаешь, в чем между нами разница? — учитель открывает налитый кровью глаз и смотрит на Тео. — Кроме, конечно, этого сраного похмелья и простаты размером с куриное яйцо.

— Я не знаю. Вы лучше играете?

— Дерьмо собачье! — Илай выпрямляется и тычет в сторону футболки Тео. — Вот, что это за дребедень?

— А. Это Алекси Лайхо.

— Кто? Хайхо? Японец что ли? Скажи, как думаешь, лет через сто его будут помнить?

— Ну…

— Хрена лысого! Моцарта будут помнить! Эдит, долбанную, Пиаф! Джима Моррисона! Даже этого припадошного Ван Халена — и то скорее будут помнить, чем твоего Хайху!

— Ну почему…

— Потому! Потому что они не пытались кому‑то подражать! Не исходили соплями по какому‑то кумиру. А собой были! Собой! Так что сними эту бл…, и не позорь меня! Сейчас

— И как мы это будем делать? — Серхио недоверчиво разглядывает помещение. Тесная подсобка — там и сям, как дреды из головы "растафари", торчат банки краски, лопаты и швабры. Но, главное, здесь есть розетка.

— Сейчас, — Тео выставляет на усилителе уровень частот. Средние на максимум, высокие и средние — на слух. — Попробуем сначала просто сыграть какую‑нибудь известную песню.

— О! Давай эту, из "Сорвиголовы"? Знаешь? Там девка падает все куда‑то, — оживляется Серхио. — Кстати, ты сам поешь?

— Нет, — Тео крутит глазами. — Я не умею. Так волнуюсь на сцене, что начинаю заикаться. Ладно, ты напой, я подберу. Тео тянется к коробочке с медиаторами. Внутри записка, и в почерке до жути легко узнать руку Джины: "Китайские шарики :)". Это их воспоминание, одно на двоих. Это ЕЕ прощальный поцелуй, ЕЕ прощальная улыбка. Черно–белый визг. Серхио начинает петь, а Тео подбирает ритмовую партию. Он изо всех оставшихся на донышке сил пытается не заплакать. Потому что Тео чудятся шарики в летнем небе. Желтые китайские шарики, которые улетают, чтобы никогда не вернуться. Тео или в подсобке, или в сортирах — драет, играет и с замиранием ждет очередной выходки от Эда. Тео не может не признаться себе, что боится. Эти скин–хеды могут избить его, изуродовать. Даже не думая о последствиях — как он проклятого Рона Уиллера.

— Серхио, ты помнишь, нам нужна ритм–секция.

— Ударник?

— Да! Есть идеи, кто тут может им стать? Кочки, наркоманы, "белая раса", негры, которые большую часть времени, как и скины, делали вид, что не замечают заклятых врагов.

— Реперы–битбоксеры — у них же хорошее чувство ритма!

— Ты куда? Не вздумай к ним идти! Тео! Естественно, негры посылают его к черту. Неувязочка.

— Ты говорил с ниггерами, — слова Эда звучат как утверждение.