Еще удар, теперь о ручку дверцы. Из носа хлещет соленое и теплое, хрустнул зуб.
Моя белая блузка — выбирала для тебя, любимый! — разлетается в клочья.
Я молю в душе: "Где ты, мой принц? Спаси меня! Сейчас!"
Удар. Еще.
"Где ты, мое сердце, моя душа?"
"Неееет!"
Рука натыкается на пустую бутылку водки — хватаю, бью его по голове.
Тысячи осколков летят во все стороны. Горлышко с заточенными лучами стекла все еще в моей ладони. Наугад я тыкаю в теплое, мягкое. Податливое. Надеюсь, в его сердце.
Тишина. Мой неутихающий вой.
Я одна. И тебя, принц, тоже нет — ты бесполезен, мое лопнувшее сердце выталкивает последние капли любви и окрашивает все вокруг.
Я разбита и усыпана рубинами красных осколков.
Терехов А. С. Овердрайв
— Тео, это было нечто!
— Да, особенно соло в "Черной песне". Как ты это делаешь? Тео хлопают по плечам, обнимают, хвалят. Он только улыбается — улыбается так, как сомнамбулы лунному свету, как звезды улыбаются исчезающим во тьме планетам, и правый глаз, как всегда, закрывает длиннющая челка; и Тео что‑то отвечает невпопад. "Где Джина?" Мысленно он еще на сцене, вместе с группой. Руки дрожат и сжимают гитару, и ни черта непонятно, куда ее поставить. Неужели это случилось? После стольких репетиций, ссор, записанных и переписанных песен? "Где Джина?" Они выступили. Они выступили. Клуб содрогался от их ритмов многоруким и многоглавым Богом, который явился прямиком из ночных кошмаров Говарда Лавкрафта. Клуб пел их песни и визжал, и только Джины там не было. Тео сбегает по лестнице и видит ЕЕ в обнимку с каким‑то парнем. В мыслях воцаряется тишина — гулкая и мертвая, как открытом ветрам склепе, — хотя всего минуту, секунду назад там была музыка.
— Эй? — Тео глупо зовет любимую; не к месту вспоминаются прошлое лето и китайские шарики. Она не слышит, только еще крепче всасывается в этого урода, будто какая‑то морская гидра. Тео хватает девушку за руку и отшвыривает в сторону.
— Ты какого хрена творишь? — виновник событий толкает Тео. Удар в ответ: нос урода ломается и проваливается внутрь черепа; противник кулем шлепается на асфальт. Секунда. Две. Джина начинает визжать, выбегают люди из клуба, а Тео смотрит на осколки зубов и костей в своем кулаке. И кулак, и жуткий труп без лица, и нежная когда‑то шлюха — все становится гротескно–черно–белым. Ранее
— Тео, у тебя все получится, — улыбается Илай. Старик с черной агонией в глазах, который играет соло из "My Friend of Misery" так, будто написал его он, а не Ньюстед, и сделал это еще в раннем младенчестве. — Ты всего, сколько там, месяц у меня занимаешься?
— Полгода.
— Да? Обалдеть. Видно, из‑за химии и бухла у меня нелады с измерением времени, — пожимает плечами Илай. — В общем, все это неважно. Главное, что у тебя в сердце. Нет, я не туда полез. Гитара. Вот ты любишь свою гитару?
— Я? — Тео смотрит на зелено–белый "Fender" из набора "для начинающих". — Да, наверное. Да.