— Чого тобі треба, підар? — спитав він.
— Ваша Сіросте, дозвольте доповісти... Мохамад-бек...
— Знаю, — Сірий Князь почав розчісувати волосяні зарості на грудях. — Не слухай чорножопих. Твоя держава нікому не потрібна. І ніякого порядку в ній бути не може. Дай людям волю. Нехай вогонь, сокира і ніж погуляють на славу. Зараз свято в моїх людей! Випусти їх з тюрем, з каторги. Крім політичних. Тих убий.
Він говорив тихо, короткими реченнями, не дивлячись на Клинкевича. Над ліжком висів фотопортрет Сталіна — той мружився, ніби цілився з гвинтівки.
Сірий Князь примружився, наче й сам тримав у руках гвинтівку.
— Це ти грав «Мурку»?
— Я.
— А на гармошці вмієш?
— На акордеоні, Ваша Сіросте.
— Вивчи на гармошці. Люди не люблять симфоній. їм простіше треба, від душі. Я хотів грати на гармошці, але бачиш, що зі мною зробили?
Він показав руки: пальців у нього не було, бо зрослися, наче під дією електрозварювання, в суцільні лопатки, нагадуючи плавці акули.
На обличчі Князя почала блукати весела усмішечка, від якої Клинкевичу стало млосно.
— А зараз чим займався?
— Я? Ваша Сіросте, я...
— Знаю, — по-доброму всміхнувся Князь. — 3 бабою казишся... Добре діло. Я завжди так робив після ходки на зону... Бався, бо скоро їй переріжуть шийку ніжну... і заберуть діаманти. Бо не їй вони належать.
— Ваша Сіросте, прошу... не треба...
— Йди, підар, і ні про що не думай. Менше жити, менше грішити. Ти чай з блюдечка коли-небудь пив?
— Ніколи, — пролопотів Клинкевич.
— Чашка — це як колодязь. Вода глибока і темна. А блюдечко — як озеро світле. Коли п"єш з блюдечка — думки широкі й світлі. Конай звідси. І не бійся нічого. Час волі прийшов. Таке нечасто буває.
Клинкевич став на коліна й поцілував безпалу руку Сірого Князя. Вона була холодна і смерділа парашею.