Продавцы невозможного

Еще один глоток.

Олово дружелюбно тронул Илью за плечо:

— Много не пей.

— Почему?

— Тебе вести мобиль.

— Это машина, — хмуро поправил слугу Чайка. — Автомобиль. Бензиновый двигатель. Или, мать его, дизель.

— Все равно будешь.

— А ты?

— Не умею.

Пару секунд Чайка тупо таращился на слугу Грязнова, после чего икнул и осведомился:

— А если бы и я не умел?

— Пошли бы пешком, — пожал плечами Олово.

— Я должен был подстраховаться, — грустно произнес Флобер.

— Тем не менее вы попытались нарушить договоренность. — Пауза. — Дважды.

Трупы нашел Ушенко. Поехал утром и нашел трех безымянных dd с перерезанными глотками. Потом куда-то их дел. Убедился, что беглецы смылись, вернулся и пошел к Флоберу. Который выглядел, мягко говоря, подавленно.

— Что теперь будет?

— Насколько я знаю, директор Кауфман с пониманием относится к людским слабостям, — ободряюще ответил Ушенко. — К тому же его планы не нарушены.

Создатель π-вируса скрылся, никого наказывать не нужно.

— Но как он узнал? Просчитал меня?

— Директор Кауфман прекрасно знает людей, с которыми работает.