Проект «Прометей»

— Чё на? — Крюгер поперхнулся бренди, закашлялся и долго его отплёвывал во все существующие стороны.

— Именно!

— Ты бредишь что ли? Нахера «Прометей» сдался мой бар?

— Я не знаю, но, скорее всего, это так. Ведь я нашёл девку с часами именно там. И она так же, как и я, участвует в проекте.

— Это в том, где к твоей заднице пристёгивают проводки?

— Не так. Нас пичкают каким-то препаратом, от которого я постоянно засыпаю на несколько суток. Причём их количество каждый раз разное, — Цицерон отвлёкся на каплю, упавшую с потолка.

— Засыпаешь?

— Да, и каждый раз на мне надета какая-то фигня типа шлема. Костюм и шлем.

— Чего? Это чё за извращения? Дружок, я не знаю, но мне почему-то кажется, что ты влип.

— Мне тоже так кажется, Фишер.

— И что же ты думаешь? Как-то, что с тобой делают, и эта твоя девка связаны?

— Я не знаю, но мне почему-то кажется, что сплю я вовсе не от препарата, а от той штуки, что надета мне на голову. Я как-то подслушал разговор двух санитаров о том, что этот шлем как-то влияет на мозг. Нейростимулирует, как они выразились.

— Тогда я знаю, что тебе нужно, — Фишер резко встал и вышел из помещения.

— Крюгер!

— Жди здесь, — бросил тот, не оборачиваясь.

Минут тридцать Цицерон ёрзал на стуле, то откупоривая, то закупоривая бутылку бренди. Когда та стала наполовину пуста, в помещение вошёл Фишер Крюгер. Он молча упал в своё грязное кресло и протянул другу блестящую металлическую пластину.

— Что это? — нахмурившись, задал вопрос Цицерон.

— Это то, что может вывести твой чудошлем из строя.

— Может?

— Это не факт, но вероятность большая. Ты, что, выдул весь бренди?