Псевдо

– Не умру. Не помнишь, где аптечка?

Молчание.

– Нельзя иначе… – я достаю из шкафа коробочку с лекарствами, беру необходимое. Сажусь на кровать. – Времена меняются…

Молчание.

Перекись водорода шипит, попав на рану. Излишки я убираю ватой. Наношу йод и приклеиваю пластырем сложенный в несколько раз бинт. На скорую руку, не совсем верно, но времени нет.

Свежая футболка горчичного цвета – лучшего и не придумать.

Укус болит и создает дискомфорт. Терпимо.

Неожиданно наваливается усталость… Ноги слабеют. Организм требует отдыха и перезагрузки. Слишком много событий, слишком много потрачено сил.

Вопросительный взгляд.

– Не знаю. Здесь точно не останусь. Переночую… Может, у этих… молодых… Если дверь не заперта. К Сереге бы я не хотел… А утром посмотрим, что дальше, – я достаю магазин из пистолета.

Три патрона. Стоит обыскать тела. Возможно, найдется еще.

Возвращаюсь на кухню. Перешагиваю через одно тело, второе, третье… Сглатываю подступивший к горлу ком, делаю вдох и закашливаюсь. Будто вместе с воздухом, внутрь попало что-то…

Собственная слюна? Такое бывает… Не в то горло, как говорится.

Кашель только усиливается. Я держусь за край стола и буквально задыхаюсь. Беспомощно открываю рот, хриплю…

Трупы, мертвецы, тела… Они все смотрят на меня. Холодно, осуждающе…

– Зачем?

– Тебе полегчало?

– Оправдания!

– Мы не заслужили!

– Ты пожалеешь…