Псевдо

Удар – грохот. Стол содрогается.

Серега на полу – там его место. Лысый опять направляет на меня пистолет, однако, его руки дрожат. Не сильно, но заметно.

Хрипы звучат громче. Приближаются.

– Слушай, будем разумными… – я держу руки поднятыми. – Мы же не хотим здесь оба сдохнуть? Ты знаешь, кто сюда идет. Уверен, что знаешь…

Я осторожно, маленькими шажками обхожу стол, приближаясь к пустой бутылке из-под рома на краю. Она до сих пор стоит. Опустошенная мной и Святославом.

– Вдвоем у нас есть шанс выбраться. Может, и друга твоего спасем…

План появился сам по себе, когда я заметил одну маленькую, но важную деталь – флажок предохранителя стоял в верхнем положении.

– Ты зубы мне не загова… – начинает он.

В этот момент я хватаю бутылку и бросаю в него – просто отвлечь.

Врасплох.

Лысый уворачивается, нажимает на спусковой крючок, но ничего не происходит. Опустить флажок он успевает – подобранной сковородой я бью снизу по его подбородку.

Зубы клацают друг о друга. Голова откидывается назад.

Удар сверху по кистям – пистолет вылетает из рук.

Удар по нижней челюсти – сломана.

Я чувствую эйфорию… Она растекается от кончиков пальцев, постепенно распространяясь по всему телу. Разжигает голод…

Наслаждение.

Превосходство.

Это не должно заканчиваться. Но волна откатывает… Необходим прилив.

Удар по виску – лысый сползает по стене. Голова болтается, как у марионетки без хозяина.

Новый прилив: еще лучше, еще приятнее. Пульс зашкаливает, зрачки, наверняка, расширены.