Учитель афганского

Старый учитель вглядывалась в него, словно боясь ошибиться.

— Тебя отпустили? Как ты изменился. Ты ранен? Идем ко мне, Стасик, я тебе сменю повязку. Воды, к сожалению, нет, чтобы искупаться.

— Я домой приехал, — поиграл желваками Стас. — Давно это? — он указал на опечатанную дверь.

— Как тебя увезли, так и опечатали. Но ничего не забрали, я смотрела.

— А как же Света?

— Кто?

— Света — моя дочь. Она должна была жить здесь!

— Нет, никого не было. Пойдем, Стасик, ты все расскажешь.

— Это будет сложно, — криво усмехнулся Стас. — Лучше вы расскажите, что у вас тут творится.

— Ты, что ничего не знаешь? — соседка сделал большие глаза. — Американцы напали на город. Тут такая стрельба была. Самолеты. Говорят, их тысячи постреляли.

— Так просто их не постреляешь. Они ушлые ребята. Да и кто бы это мог сделать?

— Милиция! Кто же еще! Говорят, что их всех убили!

— Как убили? — Стас только сейчас начал вникать в ее слова, а то занятый своим горем, американцы кинули его как ребенка, никто Свету и не думал заселять в его квартиру, она нужна была им как гарант, что он будет послушен.

Светка — заложник! Мелькнула всполошная мысль. Ожгла, затопила душу до самого дна сжигающим огнем.

— Всех убили. Там в центре одни развалины.

Стас подумал про Шипилина. Хороший парень, неужто головушку сложил.

— Что, расстроился?

— Был у меня знакомый там.

— Так может, он жив. Там списки рядом с бывшим УВД висят.

Разговор скомкали крики и возня во дворе. Когда Стас спустился, Бакстера месили четверо. Он вяло отпихивался, пытался влезть в кабину, его тащили оттуда за ноги.