Призрак

— Черт, ну и видок у тебя, Холе. Можно войти?

Он предъявил удостоверение полицейского. Харри прочитал его.

— Трульс Бернтсен. Ты работал на Бельмана, так ведь?

— Все еще работаю. Тебе привет от него.

Харри сделал шаг в сторону и позволил Бернтсену пройти вперед.

— Уютненько, — заметил тот, осматривая номер.

— Садись, — сказал Харри, указывая рукой на кровать.

Сам он опустился на стул у окна.

— Хочешь жвачку? — спросил Бернтсен, протягивая ему упаковку.

— Дырки в зубах будут. Что тебе надо?

— Как всегда, море дружелюбия?

Бернтсен разразился хрюкающим смехом, свернул пластик жвачки, опустил в ящик нижней челюсти и уселся.

Мозг Харри регистрировал интонации, язык тела, движения глаз, запах. Мужчина был расслаблен, но представлял собой угрозу. Открытые ладони, никаких резких движений, но глаза собирают информацию, читают ситуацию, ведут подготовку к чему-то. Харри уже пожалел, что выпустил винтовку из рук. Отсутствие разрешения на ношение оружия в данный момент было не самой большой его проблемой.

— Дело в том, что мы нашли кровь на рубашке Густо Ханссена после осквернения его могилы на Западном кладбище вчера вечером. Анализ ДНК показывает, что это твоя кровь.

Харри наблюдал, как Бернтсен аккуратно складывает серебряную бумажку из-под жвачки. Теперь он вспомнил этого полицейского. Его называли Бивис. Мальчик на побегушках у Бельмана. Глупый и умный. И опасный. Плохой вариант Форреста Гампа.

— Понятия не имею, о чем ты говоришь, — сказал Харри.

— Ладно, — со вздохом произнес Бернтсен. — Может, в регистре ошибка. Тогда бери свои обноски, и поехали в Полицейское управление, возьмем новые анализы крови.

— Я ищу одну девушку, — сказал Харри. — Ирену Ханссен.

— Она похоронена на Западном кладбище?

— Во всяком случае, ее ищут с лета. Она — неродная сестра Густо Ханссена.