Харри медленно кивнул. Все было так. И все не так.
— Но если тебе осталось жить всего полгода, почему ты боишься, что тебя кто-нибудь сдаст? Так боишься, что готов убить собственного сына? Его долгая жизнь против твоей короткой?
Старик зашелся тихим кашлем.
— Урки и казаки — это рядовые, Харри. Мы клянемся служить кодексу чести и придерживаемся его. Не слепо, но зряче. Нас учили сдерживать свои чувства. Это дает нам власть над нашими жизнями. Авраам решил пожертвовать собственным сыном, потому что…
— …так приказал Бог. Я понятия не имею, о каком кодексе чести ты сейчас говоришь, но сказано ли в нем, что это нормально, когда восемнадцатилетний юноша вроде Олега сидит в тюрьме за твои преступления?
— Харри, Харри, ты что, не понял? Я не убивал Густо.
Харри уставился на старика.
— Разве ты только что не рассказывал про свой кодекс? Убить собственного сына, если понадобится?
— Да, но еще я сказал, что родился у дурных людей. Я люблю своего сына. Я бы никогда не отнял жизнь у Густо. Даже наоборот. Я бы проклял Авраама и его Бога.
Смех старика перешел в кашель. Он схватился руками за грудь и согнулся к коленям в приступе кашля.
Харри заморгал.
— Но кто же тогда его убил?
Старик выпрямился. В правой руке у него оказался револьвер — большая страшная пушка, похоже старше своего владельца.
— Ты должен был знать, что ко мне не стоит соваться без оружия, Харри.
Харри не ответил. МР-5 лежал на дне затопленного подвального коридора, винтовка осталась у Трульса Бернтсена.
— Кто убил Густо? — повторил Харри.
— Это мог сделать кто угодно.
Харри почудилось, что он услышал скрип, когда палец старика согнулся и дотронулся до курка.
— Потому что убить не так уж и сложно, Харри. Согласен?
— Согласен, — ответил Харри, поднимая ногу.