— В дороге?
— Да. Путь… к Молодым Хозяевам… долог. Сначала моей… моему… телу… надо хорошо-хорошо закончиться.
— Умереть?
— Да, умереть, у твои… язык плохой… бедный. Слова простые… бедные…
— Зачем я тебе теперь, Хамар?
— Ты будешь… поцеловать меня и закончить меня. Умереть меня. Понял?
— Убить?
— Да. Сейчас. Я маг. Сам не будет могу. Будет долго мучиться. Мои боятся меня. Ты будет помогаешь мне?
Я задумался. Старое дерьмо сообщило мне массу полезных вещей. Это так. Но если я его убью, во что мне встанет его смерть? Мосел прикончил великого шамана! Порежем его на шмотья!
— Что со мной сделают твои люди, Хамар?
— Если откажешь… будут убить тебя.
Похоже, эта гнида все предусмотрела…
— А если не откажу?
— Ты будет мой муж. Одна… по вашему… три минуты… Да. Потом будешь один из двадцать три мои наследник. Будешь часть мои рода. Готов?
— Да.
— Минкаут! Ханган!
Хамар едва сумел повысить голос.
Вошли писец и с ним мелкий жрец какой-то, одет небогато…
Не буду я рассказывать, как у них тут заключают брак. Долго и неаппетитно. Словно говна поел. Напоследок я должен был поцеловать его и перерезать глотку. Одновременно.
Хамар потребовал: