– Да, – резко отвечаю я, и смотрю на часы, – Ты забронировал гостиницу, как я просила?
– Конечно. Не сказал бы, что это гостиница… Какой-то отельчик…
– Это замечательно. Тогда сейчас поймаем такси и заселимся туда.
– Зачем? – искреннее не понимая, спрашивает Жан-Пьер, – Мы же не собираемся тут жить…
– Думаешь, мы и дальше поедем по шенгену? Ребята, которые нас тут встретят, не будут спрашивать у нас паспорта. Ненавязчивый сервис маленького отеля тоже не станет задавать лишних вопросов, особенно если мы оплатим всё вперёд. А для властей ЕС мы должны остаться жить здесь. Запереться в номере и, не вылезая, трахаться 15 дней…
– Почему именно это? – смущается француз.
– Чем ещё можно заниматься в Будапеште?
– Ну… Поехать на минеральные источники…
– Отличная идея, дорогой! – наигранно громко отвечаю я, – А теперь попробуй поймать такси.
Мы садимся в машину и, всю дорогу невинно обсуждая культуру и архитектуру, добираемся до отеля. Уже на ресепшене я понимаю, что с местом жительства нам повезло. Отдельный вход запирающийся на ключ, ленивый хозяин, уставшая горничная с недовольным лицом, страдающая избыточным весом… Люблю, когда всем на всех наплевать. Здесь именно так. И это идеально.
К слову, в чём-то мой лопоухий лягушатник оказывается более прошаренным, чем я могла бы подумать. Переписку с рекрутерами Венгра он вёл со своего бука глубоко проксированного через TOR и I2P. Впрочем, это не гарантирует, что на встречу не приедут агенты Интерпола, чтобы скрутить нам ласты. Надеюсь, их будет не больше троих.
Скинув вещи в номере, и переодевшись для продолжительной прогулки по городу, мы отправляемся по присланным через даркнет GPS-координатам. Они приводят нас в отдалённую от центра города точку какой-то промзоны. Кажется, что вокруг никого нет, но я чувствую, что за нами наблюдают уже минимум минут 15.
Точно в назначенное время подъезжает тонированный «Гелентваген». Из него появляются двое коротко стриженых парней. На копов они точно не похожи, хотя кто их разберёт в этом Будапеште. Пока я мысленно прикидываю, кого из них первым стоит при случае ушатать, тот, что повыше спрашивает:
– Ты что ли Цикута?
– Ну, я.
– А это журналист? – бритоголовый кивает в сторону Жан-Пьера
– А это журналист.
После короткого обыска, бойцы понимают, что мы чисты и сажают нас в машину, предварительно надев на головы тёмные плотные мешки. Жан-Пьер хочет возмутиться, но я останавливаю его. По крайней мере, это не Интерпол. Значит, в случае чего, их как минимум можно будет по-тихому убить. Француз нервничает, я беру его за руку.
Машина трогается и едет, периодически петляя между складских помещений. Похоже, нас везут куда-то на юг. Неужели они собираются пересекать границу на этом автомобиле? Впрочем, остановка всё же происходит. В нос бьёт прохладный воздух. По всей видимости, уже глубокая ночь. Нас перегружают в кузов фуры и, задвинув какими-то ящиками, оставляют одних.
– Какие деликатные ребята, – комментирую я, снимая надоевший мешок с головы, – Даже ни разу не саданули нас по голове.
ebooksa