Не чужие

А, нет. Смоленский.

Я уже приготовился слушать о том какой я подонок и что сделают со мной и все моей семьей, как вместо этого прозвучало совершенно другое.

— Давид, Лера с тобой? Скажи что с тобой, — взволнованный голос ее отца заставил меня подобраться и распрямиться.

— Она к вам уехала. Еще несколько часов назад, — напряжённо произнёс я уже понимая что хороших новостей ждать не стоит.

— Господи. Мне только что из больниц позвонили. Сказали что она к ним поступила в отделение. В аварию попала. Я надеялся что это шутка такая, ну, знаешь на деньги развод, — в его голосе четко можно различить страх, замешательство и беспомощность.

— Что с ней? Все хорошо? — спросил, желая услышать от него что Лера отделалась мелкими царапинами.

— Не знаю. Но она в реанимации. Я сейчас направляюсь туда.

— В какой она больнице? — мгновенно поднялся на ноги, пытаясь вспомнить куда дел ключи от машины. Ждать такси нет времени.

— В областную доставили.

— Хорошо, я тоже еду, — на ходу натянул помятую футболку, в последний момент вспомнил про документы и деньги. На душе стало неспокойно и тревожно. Что могло произойти?

Пока ехал перед глазами стояло ее выражение лица. Ее слезы, взгляд полон упрека. Черт, зачем отпустил ее вообще? Зачем наговорил всего? Это только между мной и ее отцом, несмотря на то что и на Леру злился я знатно и упорно не желал делать ее частью своей семьи.

Навязанная жена. Я должен был заботится о ее безопасности, но никак ни о ее чувствах.

Сбоку кто-то просигналил, я сделал глубокий вдох и сбавил скорость. Не хватало ещё следом за ней в больницу отправиться.

В груди невыносимо жгло. Хоть бы с ней все хорошо было. А реанимация… они там всех на денек-второй туда отправляют, не правда ли?

Машину припарковал как попало. Ворвался в приемную, не сразу понимая куда идти. В нос ударил специфический запах. Растерянно посмотрел по сторонам. Неожиданно в конце коридора заметил фигуру Смоленского в сопровождении охраны. Он спешил к лифтам и я рванул туда.

— Что с Лерой? — без приветствий спросил, втиснувшись в тесное пространство лифта.

Смоленский окинул меня хмурым взглядом. На его лице читалось недовольство. Еще бы. Видок у меня тот еще.

— Ты пьяный что ли? — процедил он сквозь зубы.

— Выпил немного, — пожимаю плечами, а сам вспотевшие ладони вытираю о штаны. Напряжение зашкаливает.

— А несет от тебя так, словно ты с алкашами неделю провел, — брезгливо поморщился он.