Месть

Она уехала. Действительно уехала.

Три дня спустя Джеймсон увидел, как к дому подъезжает «Бентли». Сандерс выбрался оттуда один. Все это время они не разговаривали. Джеймсон не звонил — если бы позвонил, то, скорее всего, не выдержал бы и приказал Сандерсу немедленно привезти ее домой. А он не хотел этого делать. Сандерс, вероятно, не звонил по той же самой причине.

— Славный у тебя был отпуск, — заметил Джеймсон, глядя на помятый костюм Сандерса.

Видимо, он носил его три дня подряд.

— Я бы так не сказал, — ответил парень и, войдя в дом, направился прямо на кухню.

Джеймсон последовал за ним.

— Я уж подумал, что ты умотал вместе с ней, — в голосе Джеймсона мелькнуло опасение.

Сандерс остановился перед кухонным шкафом.

— Я бы никогда этого не сделал. Я просто оставался с ней до самого отлета. Пытался ее уговорить, — сказал он.

— Да неужели. И как все прошло? — хмыкнул Джеймсон.

Сандерс тоже хмыкнул и открыл шкаф.

— Так себе. Она крайне неуравновешенна.

Джеймсон слегка удивился, обнаружив, что Сандерс достал из шкафчика бутылку «Джека Дэниэлса». Он подошел к нему и увидел, как Сандерс вынул из другого шкафчика стакан и плеснул в него примерно на три пальца янтарной жидкости.

— А еще она плохо на тебя влияет. Что ты делаешь? — спросил Джеймсон.

Сандерс протянул ему стакан.

— Это Вам, — ответил он.

Джеймсон взял стакан.

— О, Боже, зачем? — простонал он и залпом опрокинул в себя его содержимое.

— Она предложила мне с ней переспать.

Джеймсон поперхнулся виски. Сандерс похлопал его по спине, но тот отмахнулся. Спотыкаясь, Джеймсон подошел к раковине, открыл кран и припал ртом к струе воды. Наверное, ему послышалось. Он не мог в это поверить.