Да жаль: погиб Бродяга у городских ворот...
Шевчук пристукнул по гитаре и повторил негромко:
Трон Зла не устоял — бежал разбитый ворог,
Да жаль: погиб Бродяга у городских ворот...
Мы пили чай из одной кружки. Я обжигался, недоверчиво крутил головой, время от времени ловя себя на том, что начинаю совершенно дурацки улыбаться.
— А мы тут, как обычно, мини-фестиваль бардовской песни проводили, — сказал Шевчук. — Глядим — кто-то валяется. Подошли — а это ты. Ну, мы тогда не знали, что это ты... — он усмехнулся.
— Я, — довольно глупо кивнул я. — Вот только, кажется, я опять заблудился. А мне поскорей надо...
— Что такое «поскорей» здесь? — философски спросил Высоцкий. И ударил по струнам:
Темнота впереди: подожди!
Там стеною закаты багровые,
Встречный ветер, косые дожди
И дороги — дороги неровные!
Там чужие слова,
Там дурная молва,
Там ненужные встречи случаются,
Там сгорела, пожухла трава
И следы не читаются — в темноте!
Там проверка на прочность — бои,
И туманы, и ветры с прибоями!
Сердце путает ритмы свои