— Отчего же нельзя? — удивился старик, оглянулся, словно силясь что-то вспомнить. — Погоди, мил, человек, я сейчас.
9. Ищущий истину (2)
Он пошаркал к своему столу, скрытому от зала стеллажом с книгами.
Матвей даже вытянул шею, пытаясь разглядеть, что он там делает. Наверняка, сейчас принесет книгу. Какую-нибудь старинную и жутко ценную, в которой…
Тут фантазия мужчины истощилась. Ну что такого важного может быть написано в книге? Что дом у озера — это зло и нужно сровнять его с землей? Смешно, право слово. Или там полное жизнеописание призрака до смерти и после? Господи, что за чушь лезет в голову?
И, тем не менее, он волновался словно мальчишка первоклассник в ожидании букваря.
«Чего он там копается?» — мысленно подгонял старика Матвей.
И тот словно услышал, покашлял и зашаркал в обратном направлении. Вот только в дрожащих старческих руках он нес не книгу. Он нес большую лупу. Такие еще имеют обыкновение показывать в каждом приличном детективе. Бронзовая ручка, отполированная бесчисленными прикосновениями, выпуклое стекло диаметром с его ладонь.
«А ведь она бы совсем неплохо смотрелась на письменном столе в доме у озера», — пришла в голову непрошеная мысль, и Матвей постарался отогнать ее.
— Я тут подумал, — старик, наконец, дошаркал обратно, — может, чайку попьем?
— Да-да, конечно, — закивал Матвей. Он бы согласился, предложи ему библиотекарь продегустировать Тройной одеколон и оценить богатство вкуса этилового спирта и вышибающий слезу аромат гвоздики. — Но вы хотели рассказать про промышленника, что построил дом у озера.
— И расскажу, — пообещал библиотекарь, — Ну-кась.
Он стал почти вплотную к Матвею и принялся перелистывать страницы книги, которую тот так и не осилил.
— Вы же говорили, что ни в одной из этих книг ничего нет про дом у озера?
— Про дом нет, — старик продолжал листать страницы узловатыми пальцами. — А про промышленника Завгородного есть. Он в наших краях личность известная. Вот, — старик коснулся пальцем одной из фотографий занимавшей почти всю страницу.
«Какая-то местная ярмарка», — понял Матвей. Круглая площадь, украшенная флажками. Лотки с лентами, прилавки с петушками на палочках и рогаликами. У одного из зазывал открыт рот, словно он пытается перекричать толпу, нахваливая свой товар. Много нарядных людей, светлые платья женщин, темные сюртуки мужчин…
— Иван Александрович Завгородний, — с каким-то странным уважением произнес библиотекарь и ткнул пальцем в широкоскулого мужчину, смотрящего прямо в объектив.
Но Матвей уже все видел сам. Он замер всматриваясь в старое нечеткое фото, потому что рядом с промышленником, построившим дом у озера, стояла она. Стояла вполоборота и, кажется, кому-то улыбалась. И пусть фото было старым с плохим разрешением, он узнал эту улыбку тот час. Узнал вьющиеся волосы, которые на фото взметнул ветер, наверное, поэтому девушка придерживала рукой шляпку.
— Он построил дом в одна тысяча восемьсот восемьдесят пятом году, в аккурат, когда начал разрабатывать песчаный карьер… — начал рассказывать библиотекарь и замолчал на полуслове, когда Матвей совершенно невежливо вырвал из его рук лупу и поднес к желтоватому листку бумаги. — Ну, мил человек, разглядывай пока, а я за чаем схожу.
— Да-да, спасибо, — крикнул ему в спину мужчина, продолжая разглядывать такое знакомое и такое незнакомое лицо девушки. А внутри все подрагивало от странного чувства предвкушения. Он нашел! Черт! Он и в самом деле нашел ее! На девушке было светлое платье, хотя саму фигуру от объектива загораживала пожилая особа. И похоже, нарочно загораживала, словно не от камеры, а от прицела пистолета.
ebooksa