Когда она исчезла, я сделал два шага в сторону алтаря и мёртвой женщины на нём. Затем я сказал:
— Всё в порядке. Скажи мне, на что я смотрю.
Из импровизированной сумки-футболки с «Роллинг Стоунз», привязанной к моему поясу, раздался голос Боба-Черепа, в его наиболее едкой манере:
— Гигантская пара карикатурных губ.
Я пробормотал проклятье и стал дергать футболку, пока не показался один из пылающих оранжевых глаз черепа.
— Большой глупый магический кретин! — воскликнул Боб.
Я зарычал на него и направил его глаз на алтарь.
— Ой, — заорал Боб. — Ё-моё.
— Что это? — спросил я.
— Ритуальное проклятье, которое он подготовили, — восторженно отозвался Боб. — Оно мощное.
— Как оно действует? Уложись секунд в десять или меньше.
— Десять сек… Арх… Ладно. Представь арбалет. Все человеческие жертвы это усилия, которые ты приложил для натягивания тетивы и запаса энергии. У этого арбалета уже взведена струна и он готов к стрельбе. Ему просто нужен болт.
— Что ты подразумеваешь, под болтом?
— Например, маленькая девочка, прячущаяся позади него, — сказал Боб. — Её кровь выплеснет накопленную энергию в мир и направит её в цель. В данном случае на её кровных родственников.
Я нахмурился, задумавшись на мгновенье. Потом спросил:
— Это специально должна быть Мэгги?
— Неа. Этот болт так же подойдёт, как и любой другой. Пока ты используешь нож для того, чтобы пролить кровь, это должно сработать.
Я кивнул.
— Итак… что если мы используем другой болт?
— Случится то же самое, — сказал Боб. — Единственная разница, с кем в результате случиться кабздец.