— Нет, я так не думаю. Просто, по некоторым обстоятельствам, мне пока лучше не возвращаться в Россию. Надеюсь, скоро все закончится.
— Ну вот, ты меня интригуешь все больше и больше.
— Не бери в голову. Думаешь, все это так важно? Послушай, тихо, слышишь — шум прибоя? Вот это действительно важно.
— Хорошо. Можно последний нескромный вопрос? На что ты здесь живешь, любитель прибоя?
— Граблю бензоколонки.
— Ты бандюга? — Она рассмеялась.
— Нет, что ты, так, ворую по мелочи. Вот украл себе одежду. То, что нравится, оставляю. Что не нравится — продаю на блошиных рынках. Тут их полно.
— Я больше не буду задавать тебе никаких вопросов.
— И правильно. Лучше поедем в одну деревню, там будет старинный, чуть ли не языческий праздник. И прекрати обижаться.
— Я не обижаюсь. На самом деле. Извини, что пристала к тебе с расспросами. Господин-Любитель Прибоя, Вор и… Бабник. Ой, а может, ты кидала?
— С ума сойти, какая ты воспитанная. Едем?
— Мне надо тогда забрать машину.
— У меня есть. Правда, на двух колесах. Тебе понравится.
Вика посмотрела на огромный тяжелый мотоцикл с вынесенным вперед, раза в полтора дальше, чем обычно, передним колесом.
— «Харлей-дэвидсон»? Специализируешься по эксклюзивным вещам?
Он кивнул:
— Легенда Америки.
— Ты его тоже украл?
— Нет, для этого он слишком велик. Я его угнал.
— Ты водить-то его хоть умеешь? — усмехнулась Вика. Этот развлекающийся повеса нравился ей все больше.