Зверев пожал плечами: мол, что теперь делать? Теперь уж ничего не поделаешь.
— Да ты, Иван Палыч, не переживай… в смысле расстрела-то. Навряд ли расстреляют. Скорее всего, пятнаху накрутят. А отсидишь и того меньше — через двенадцать лет выйдешь. Или даже через десять.
Старик сидел, опустив глаза. Нетронутая кружка с чаем давно остыла.
— Как же так? — сказал он. — Хоть и десять лет… ни за что!
— Да брось, Палыч… Всякое в жизни бывает. Десять-то лет — пустяк по сравнению с расстрелом. Отсидишь — вернешься к своей старухе.
— Она не доживет, — сказал Сергеев, — инвалид она у меня… больная.
— Да прекратите вы! — раздраженно произнес Игорь. — Не слушай их, Палыч. Ты уже завтра на воле будешь, дома.
— Нет, Игорь, — покачал головой старшина. — Мне, видать, отсюда уже не выйти… засудят к черту.
Майор матюгнулся и полез на верхнюю шконку — курить. А Иван Палыч посмотрел на Зверева и спросил:
— Как думаешь, Саша, может, мне сознаться?
— В чем? — спросил Зверев.
— Ну… в убийстве этом. Чистосердечное признание сделать. Говорят — облегчает.
Вот тут грохнула хохотом вся камера, даже Игорь на верхней шконке засмеялся. Они хохотали, а Иван Павлович Сергеев смотрел на них большими непонимающими глазами.
— Дед, — сказал наконец Зверев, отсмеявшись, — дед, если ты сознаешься, твоего Лебедева удар хватит. А прокурор с ума сойдет!
— Так мне что — не сознаваться? Отрицать свою вину-то?
Объяснять старику, что мы пошутили, пришлось долго. Дольше, чем запугивать. Старшина сомневался, считал сначала, что его успокаивают. Кажется, он так и не уверился до конца… ночью не спал, ворочался.
На следующий день его освободили.
— Сергеев! — крикнул контролер в кормушку.
— Я, — вскинулся ветеран.
— Через полчаса на выход с вещами.