Тропа барса

— Олег, а мое?

— Что?

— Мое дело какое?

— Твое дело — любить.

— И все?

— Это не так мало. Аля пожала плечами:

— Все это философия. А на самом деле… За окном — мутный рассвет, в телевизоре — клоунада… Представление, которое уже давно всем наскучило…

— Наверное, не всем. Обрати внимание на заставки.

— Деревня дураков?

— Ага. И — клоуны, которые то проваливались в никуда, то рассыпались в клочья, то разлетались в пух. Кто-то развлекается вовсю: Иван Иванович врезал тортом по мордам Ивану Никифоровичу, и оба — лопнули мыльными пузырями… Время мыльных пузырей прошло, закончилось, они сделались не нужны, а потому исчезают они в этом политическом театре один за другим. Сколько их шуганули из власти…

— Выходит, то, что происходило и происходит, — сплошь театр?

— Выходит, так.

— И кто-то дергает за нитки… А что же тогда важно?

— Ты же сама знаешь…

Аля подошла, легла рядом, прильнув всем телом, прошептала тихо:

— Да. Знаю.

— Ну что, Алексей Степанович, сгорели? Лысый неприметный человечек был спокоен.

Он выдержал взгляд Автархана, ответил:

— Сгорели пешки. Солдаты.

— Генерал Кравченко — тоже пешка?!