— Да нет. Маэстро. Просто устал. Возраст, знаешь ли…
— Вам грех жаловаться на возраст, Лир. Сухощавый засмеялся скрипуче:
— Грехов на моей совести столько, что еще одним больше… Я прочел твою докладную. Ты решил, что Крас может нам быть полезен?
— Да.
— Почему?
— Псих.
— Интересное наблюдение… Выключи этот цирк. У меня уже голова разламывается.
Когда смотришь на скандирующее стадо… Самое смешное, эти овцы думают, что победили именно они. Забавно.
Маэстро подошел к телеприемнику, щелкнул тумблером.
— Выпьешь коньяку? — спросил Лир.
— С удовольствием.
— Налей сам. Да, и музыку поставь какую-нибудь…
— Баха? Моцарта? — спросил Маэстро. Он знал, что ответит Лир.
— Моцарта.
Маэстро подошел к магнитофону, вставил кассету, нажал воспроизведение.
Налил себе коньяка, подошел к столу, опустился в кресло. Зазвучали первые аккорды Сороковой симфонии. Лир сидел чуть прикрыв глаза, наслаждаясь музыкой.
Маэстро приподнял бокал:
— Ваше здоровье…
Сухощавый задышал вдруг часто, глаза налились кровью. Взгляд беспомощно заметался по столу, встретился со взглядом Маэстро.
Одной рукой Лир потянулся к шее, другой — схватил телефонную трубку. Привстал, хрип вырвался из горла, и он застыл в кресле, глядя прямо перед собой стекленеющими глазами.
ebooksa