— Черт. Рана тяжелая?
Голос Смита упал до шепота:
— Сообщают, что он убит.
Римо ничего не сказал. Он не был особым приверженцем нынешнего Президента, но, осмысливая эту новость, вдруг вспомнил, где был тридцать лет назад, когда услышал то же самое.
Он был на занятиях. В приюте Святой Терезы. Монахиня, имя которой Уильямс давным-давно забыл, вела урок английского языка. Раздался стук в дверь, вошла сестра Мария Маргарита, имя и лицо которой Римо не забыть до смертного дня, более бледная, чем обычно. Она вполголоса сказала что-то другой монахине, и та тоже побледнела.
Потом сестра Мария Маргарита негромким, хриплым голосом обратилась к классу:
— Дети, в нашего любимого Президента стреляли. Теперь нам надо молиться за него.
И затянула молитву.
Уильямс до сих пор помнил, что остался равнодушен. Он был достаточно большим, чтобы понять — произошло нечто ужасное, и слишком маленьким, чтобы эта весть могла его потрясти.
Когда же население известили, что молодой Президент скончался, уроки отменили и всех приютских повели в церковь. Отслужили мессу. В те дни мессы служили еще по-латыни.
Римо впервые увидел, как священники и монахини — единственные носители власти, каких он знал доныне, — плакали. Тогда это привело его в трепет, и теперь, три десятилетия спустя, он вновь ощутил нечто похожее на ту болезненную, гнетущую опустошенность.
— Кто это сделал? — спросил Уильямс, вернувшись к действительности.
— Пока что у меня нет никаких сведений, — уныло ответил Смит.
— А у меня кой-какие есть. Я нашел Дядю Сэма. Он был в «Мире Сэма Бисли».
— Был?
— Удрал. Я сейчас на каком-то шоссе во Флориде.
— Вылетай в Вашингтон, Римо.
— С удовольствием. Что там?
— Вице-президент. Ему может потребоваться охрана.
— А большого человека мы, значит, проворонили?
ebooksa