Контрольный выстрел

Глава 50.

Перед командировкой.

Поставив джип на стоянку возле своего дома, я набрал номер Лики. Надо предупредить ее о моем внезапном отъезде. Однако телефон, как назло, молчал. Видимо, не вернулась еще из своего турагентства…

Поразмыслив, я решил позвонить сыщику Стеценко и справиться, как продвигается дело о грабеже и не раскололся ли Хромов. Собственно, на него падали основные подозрения. Часы показывали половину восьмого. А, может, майор уже ушел домой? Вряд ли… Сыщики — народ по-своему фанатичный. Для многих из них работа — это и досуг, и развлечение. Так что шанс застать его на месте представлялся вполне реальным. Но я начисто забыл последнюю цифру номера его телефона. Пришлось экспериментировать методом тыка, начав с нуля.

На нуле было глухо! А единица ответила нежным женским голоском.

— Извините, я, видимо, не туда звоню, — произнес я.

Женский голос, однако, ответил, что именно туда, и пригласить в гости девушку на два часа обойдется в сто пятьдесят долларов вместе с доставкой.

Я нажал «сброс» и попробовал комбинацию с двойкой.

Словом, пока я добрался до восьмерки, мне четырежды довелось прослушать длинные гудки, один раз детский голосишко пропищал: «Дедушка, это ты?», а на семерке пришлось вспомнить английский. «Fuck away!» — раздалось в трубке, а я ответил по-русски фразочкой типа «шел бы ты…», понимаемой без переводчика всеми гостями северной столицы.

Наконец трубку взял сам Стеценко — его было просто невозможно не узнать, потому что во всем Питере теплым августовским вечером мужчин с голосом хронического больного ангиной — раз, два и обчелся.

— Слушаю! — рявкнул он и сейчас же сильно закашлялся. Привычка курить дешевые сигареты без фильтра типа «Примы» и «Астры» в итоге обходится недешево.

— Добрый вечер. Это Владимир Кирсанов из фирмы «Цербер». Я хотел бы…

— Привет, парень! — оборвал он меня. — Хреновые ваши дела. Да и наши, естественно, тоже…

— Что-то случилось? — спросил я как можно спокойнее, будто речь шла об украденных с бельевой веревки подштанниках. Но под ложечкой все-таки похолодело… Неужели сейчас скажет именно то, о чем я сам догадываюсь?

— Скончалась ваша Кира Никитовна, царствие ей небесное. Только что звонили из больницы. Вот так, земляк. Дело — дрянь!

— Хромову, надеюсь, не сообщили столь радостное для него известие? — уточнил я.

— Еще нет. Ребята до утра маленько поработают с ним, как того требует ситуация, а потом придется вызывать адвоката, которого требует этот ублюдок. Соображаешь, охрана, чем дело пахнет?

— Подпиской о невыезде! — без запинки ответил я, прикидывая возможные варианты хода следствия. — Майор, думаешь, это все-таки Хромов?

— Думаю, он здесь влип по самые ушки! Теперь, правда, намного сложнее будет доказать его вину, но не в том даже дело — время упущено. Сразу, по горячим следам, грабителей не взяли, стало быть, золотишко ваше — тю-тю! Либо сдадут по-быстрому, либо схоронят до лучших времен. Да и подельнички на дно лягут с гарантией.

А разве нельзя приставить к Хромову топтунов? Хотя бы на недельку… И телефончик квартирный держать на прослушке не помешало бы. Не может такого быть, чтобы он с ними в ближайшее время не встретился! Зря, что ли, пошел на такое рисковое дело? Если, конечно, он и впрямь здесь замешан…