Марков встал, посмотрел на себя в зеркало и с огорчением заметил, что пора бы ему подстричься. Никак не ожидал он гостя в такой поздний час. Странно, но Марков вдруг обнаружил, что он волнуется. Кто он, этот мужчина? И что ему надо? Марков подошел к столу и выглянул в иллюминатор. Море коробилось зыбью. У противоположного берега бухты над траулером, вернувшимся недавно с промысла, почуяв добычу, кружились чайки. Сизый промозглый туман окутал вершины скал, и когда из-за туч выглядывало солнце, он серебрился. Казалось, на скалу положили продырявленное белое покрывало. «Может быть, на эту скалу, что у берега, когда-то смотрел и мой отец, — грустно подумал Марков. — Стоит она недвижимо, а отца давно уже нет. Пропавший без вести… Неужели я так и не узнаю о его судьбе? — Он прошелся по каюте, потом снова застыл у иллюминатора. — Возьму отпуск, заеду к брату, и вдвоем махнем в Ленинград. В музее флота, может быть, найдем что-нибудь об отце. И мать волнуется. Я-то вижу, хоть и говорит она, что погиб отец героем, а мучит ее тот же самый вопрос, что и нас».
— Разрешите войти? — раздался голос за спиной Маркова.
У двери стоял мужчина лет тридцати. Высок ростом, лицо широкое, добродушное, но было в нем что-то и суровое. Поздоровался и загадочно сказал:
— Я представлял вас другим…
— Да вы, пожалуйста, снимайте пальто, — улыбнулся Марков. — Садитесь в кресло. Будьте как дома. Вы небось из порта? На рыбаков мне везет.
— Не угадали, — гость поправил ладонью волосы, потом повесил на крючок пальто, фуражку и снова повторил: — Не угадали.
— Разве вы не рыбак? — удивился Марков. — Постойте, где же я вас видел?.. — Он провел ладонью по гладко выбритому подбородку. — Так, вспомнил. На траулере «Кит», у Петра Кузьмича Капицы. Там я видел вас.
Гость улыбнулся и, глядя на Маркова, сказал:
— Вы не ошиблись, Игорь Андреевич. Я плавал на «Ките» в качестве курсанта мореходного училища. Но то было временное занятие…
— Море, видать, разочаровало? — усмехнулся Марков. — А я как ступил на палубу корабля, так и остался на нем. И не жалею.
Гость снова улыбнулся.
— У каждого своя профессия, — сказал он к вынул из портфеля небольшой сверток. — Это вам, Игорь Андреевич.
— Что? — насторожился Марков.
— Письма вашего отца, Андрея Васильевича. А я — капитан Тарасов, сотрудник органов государственной безопасности.
Марков осторожно взял сверток. Письма отца… Тяжело сжалось в груди сердце. Маркову захотелось тут же достать хоть одно письмо, но он сдержался. «Я буду читать их один, чтобы никто мне не мешал, — подумал он. — А то еще расплачусь…»
— Где вы их нашли? — спросил капитан 3-го ранга. — На траулере «Кит»…
— У Петра Кузьмича Капицы?
— Нет, Игорь Андреевич. Я взял их у боцмана.
— Когда? — удивился Марков.
— Недавно. Совсем недавно…
ebooksa