— Господи! Рядом с домом! И он еще спрашивает какую-то глупость? Поднимайся быстрее!
Горелов легко преодолел лестничные пролеты до пятого этажа, где на площадке у раскрытой двери его ждала мать.
Она повисла у сына на шее, как всегда расплакавшись:
— Живой, Дима!
— Живой, мама, не плачь! Все нормально!
Мать отпустила сына, вытерла платком глаза:
— Сколько раз ты уезжаешь, возвращаешься, вновь уезжаешь, а я все привыкнуть не могу. И понимаю, что ничего изменить нельзя, а не могу!
— Пойдем в квартиру. Чего в подъезде стоять?
— Ой, господи, конечно, проходи!
Прошли в прихожую, Дима бросил сумку, достал свой «ПМ», положил его в тумбочку трюмо. Пистолеты бандитов – «ТТ» и два «магнума» – он еще до кафе незаметно выкинул в Москву-реку. Его немного покачивало. Странно, голова была ясная, а ноги слушались плохо. Это заметила мать.
— Ты выпил, Дима?
— Заметно?
— Да.
— Выпил, мама, бутылку водки. Не взяла, как ожидал.
— После встречи с Галиной?
— Да! Только прошу, не спрашивай, как она прошла. Не хочу вспоминать.
— Представляю и понимаю. Тебе помыться надо, а я пока стол накрою.
— Я не хочу есть, мам. Постели лучше, лягу пораньше, завтра рано улетать. Я ведь лишь на сутки в Москву.
— Как на сутки?
— Командировка. Вот в отпуск приеду…