«Отель Калифорния», отметил музыкант автоматически и наклонился перед дверцей. Стоп. А куда это его и кто?
Он выпрямился и обернулся:
– А куда?
– За кудыкины горы, – один удар пришелся в солнечное сплетение, второй чуть пониже затылка. Музыкант не упал только потому, что его подхватили и быстро впихнули в машину.
Один человек сел на заднее сидение рядом с ним, второй – на переднее, возле водителя.
Пришел в себя музыкант только тогда, когда в лицо ему плеснули чем-то холодным, с сильным запахом мазута.
– Живой? – спросили откуда-то сверху.
Глаза были туго завязаны. Болела голова, подташнивало, на попытку подняться, запястья, стянутые чем-то за спиной, отреагировали острой болью. Музыкант застонал.
– Живой. У нас к тебе несколько вопросов.
Чьи-то руки сзади рывком подняли музыканта на ноги. Ноги держали слабо.
– Посади его на ящик, – сказал тот же голос.
За спиной музыканта что-то чиркнуло по полу и не сильно ударило его сзади по ногам.
– Присаживайся.
– Спасибо, – автоматически сказал музыкант.
– Потом поблагодаришь, – кто-то глухо хмыкнул за спиной, – а пока расскажи нам все о Новом годе.
Опять, подумал музыкант. Только на этот раз это не милиция. Точно – не милиция.
– Так я это…
– Уже ментам все рассказывал?
– Три раза уже!
– А нас, значит, не уважаешь? – голос спокойный, без угрозы.