– Нет, я…
– Что?
– То есть, да, уважаю. Просто…
– Просто ты к нам не хочешь относиться серьезно.
Музыкант почувствовал, как по спине потек пот.
– Я… серьезно, честно, я…
– Ухо, – спокойно сказал голос, и музыкант закричал.
Что-то будто раскаленным металлом обожгло голову слева, по щеке и шее разом потекли струйки чего-то горячего.
– У нас мало времени. А у тебя мало ушей. Потом мы займемся пальцами, а потом уже и твоим хозяйством. Это сможет благотворно отразиться на твоем голосе. Ты же у нас еще и певец?
Музыкант всхлипнул, рану жгло, страх и безысходность комком подкатились к горлу.
– Мне еще долго ждать? Еще ухо?
– Нет, не нужно, я все расскажу, что я не понимаю, я все расскажу. Честно!
Музыкант рассказывал торопливо, проглатывая слова и окончания, глотая слезы боли и страха. Все рассказать. Все. Он даже не забыл сказать о своем подозрении по поводу ментов. Или еще кто в погонах.
– Если что – узнаешь кого-нибудь из тех, кто в кабаке стрелял?
– Так их же всех…
– Не тех, кто был с Солдатом, других.
– Узнаю, конечно узнаю. Точно, – музыканту казалось, что именно от этих слов зависит его жизнь, именно от ответа на этот вопрос.
– Узнаешь… – удовлетворенно протянул все-тот же голос.
– Узнаю, конечно, узнаю.
– Дай телефон, – куда-то в сторону сказал голос.