Шатов нашарил сумку с бутылками.
Пошли. Все нормально, пошли.
– Пошли! – Шатов понял, что сказал это вслух, и хмыкнул.
День у него сегодня такой.
Снова застонал один из лежащих. Завозился, шурша травой и листьями.
Можно было бы добавить ногой, отстраненно подумал Шатов. Чтобы урок получился немного предметнее. От всей души, с носка, в рожу…
Потом. Сейчас нужно просто идти к Васе. Он, наверное, заждался пива. Сейчас и пойдем. Нужно только немного отдышаться.
Действительно, сявота совсем совесть потеряла.
Шатов подошел к подъезду. Дверь удалось открыть со второй попытки. Когда дверь захлопнулась, Шатов прислонился к ней спиной и закрыл глаза.
Открыл глаза и посмотрел на свой правый кулак. Ссадины кровоточили.
Когда это он дрался последний раз?
Лет пять назад… Нет, в прошлом году, летом, пришлось в баре подписаться за Бореньку. Но там все было немного проще. Выпившие коллеги, решившие объяснить Бореньке Дмитриеву основы журналистской этики. Очень интеллигентная драка до первого нокаута…
Шатов еще раз посмотрел на кулак. После того удара ссадин не было. Рожа Капустина была помягче.
Хорошие воспоминания. Приятные. Набить рожу Капустину всегда приятно. А завязываться с накурившимися идиотами – глупо. И еще глупо расшибать им физиономии о свое колено.
На джинсах имело место пятно совершенно определенного происхождения.
Блин, нужно срочно застирать.
И зашить рубаху…
Шатов судорожно сглотнул. На рубахе, слева, под нагрудным карманом, зиял разрез, сантиметров двадцать в длину. И сквозь него ясно была видна царапина. Просто тонкая красная полоска.
Достали самым кончиком лезвия. Кончиком остро наточенного лезвия.
А он не мог вспомнить, в какой именно момент его ударили ножом. Не заметил.
ebooksa