Антон зевнул, да так, что скрипнули скулы.
— Так, жду еще полчаса, и если ничего не произойдет, еду домой, — решил он, хмуря брови.
Однако ждать полчаса ему не пришлось. Минут через десять двери гостиницы открылись, и на тихую, сонную улицу вышла женщина. Плетнев ахнул, увидев ее. Это была вылитая Марина Соловьева.
— А старик не ошибся, — пробормотал, усмехнувшись, Плетнев. — Как он ее нашел — не знаю. Но уж я ее теперь не упущу.
Он завел машину. Девушка оглянулась и, завидев приближающуюся машину Плетнева, подняла руку.
— Повезло, — тихо проговорил Плетнев.
Он притормозил возле девушки.
— Улица Удальцова, — сказала она в окошко.
— Это недалеко от проспекта Вернадского? — деловито уточнил Плетнев.
Женщина улыбнулась.
— Да. Совсем рядом с метро. Довезете?
— Садитесь.
— А сколько?
— Триста рублей.
— Идет, — кивнула девушка, открыла дверцу и забралась в салон.
Плетнев тронул машину.
— Откуда в такой ранний час? — поинтересовался он.
— Из гостей, — ответила девушка.
Плетнев покосился на нее. «Вылитая Марина Соловьева, — решил он. — Только эта попроще на вид».
— Вы всегда так поздно возвращаетесь из гостей?