— Я ездила к маме, в Днепропетровск.
— Зачем?
— Просто в гости.
— Вы нигде не работаете?
— Я воспитываю дочь.
— И, надо полагать, часто уезжаете к маме?
— Да. Довольно часто.
— И подолгу там гостите?
— Когда как. Бывает и по месяцу. У меня больная мама, и живет она одна. Поэтому мы с дочерью часто ее навещаем. У нее свой дом на окраине города. Знаете, в шестьдесят пять лет человеку тяжело хлопотать одной по хозяйству. А у нее большой огород.
— Понятно. А Родион часто к вам приезжал — туда, в Днепропетровск?
— Нет. Он не ладит с моей мамой.
— Значит, он на целые месяцы остается в Москве один?
— Ну да. А что тут такого? Он ведь не маленький ребенок, может и сам о себе позаботиться.
— И вы по нему не скучаете?
— Мне там некогда скучать. Я ведь не сижу сложа руки. Целый день в делах.
— А как дочка? Она не скучает по папе? Чем она там занимается?
— Ей тоже скучать не приходится. Бабушка занимается с ней живописью. У меня мама — заслуженный художник СССР. Кстати, Родион ведь тоже художник. Правда, самодеятельный. Он все выходные проводит с кистью в руке. Обожает Тициана и Рембрандта. Хотя зачем я вам это рассказываю? Вы ведь и без меня все знаете. Вы ведь его приятель.
— Да, — говорю, — знаю.
Хотя на самом деле ни черта не знаю. Выходит, Плотников — любитель живописи. Никогда бы не подумал. Инженер-конструктор, который обожает Тициана и Рембрандта. Такое не часто встретишь.
— Видели бы вы его в эти моменты, — с улыбкой продолжает Плотникова. — Глаза горят, стоит перед холстом весь расхристанный, перепачканный краской. Настоящий художник.
ebooksa