Хабитдин поздоровался:
— Ассолом, Илья!
— Здравствуй, Хабит, что это вид у тебя какой-то не такой? Не приболел, часом?
Полковник прошел к столику, упал в кресло, вытер запотевшее смуглое лицо носовым платком.
— Хуже, Илья! Все значительно хуже!
Тревога в груди майора перешла в страх. Он спросил:
— Что случилось, Хабит?
— Ваш спецназ вышел на заложников и штурмом освободил их!
Лицо Трофимова помрачнело.
— Но как наши смогли вычислить место содержания заложников? Ведь это было возможно лишь при условии… — Майор споткнулся на середине фразы. Страшная догадка пронзила мозг, но он, сглотнув, тихо продолжил: — Это было возможно лишь при захвате самого Амирхана!
Афганец-полковник кивнул головой:
— Что и произошло!
— Но… как? Как спецназ смог выйти на Амира, если даже я никогда не видел его в лицо и не знал, откуда он руководит своей группировкой?
Хабит налил рюмку водки, опрокинул ее в себя. Закусывать не стал, закурив и выдав то, от чего у Трофимова непроизвольно открылся рот:
— Амирхана ты прекрасно знал, часто общался с ним! Это он маскировался под личиной уграмского дуканщика Омана.
— Что?!! Оман — Амирхан?
— Да, это одно и то же лицо!
— Но кто взял его?
— Особисты! Не без активного участия офицеров еще недавно подчиненного тебе по политической линии разведывательного батальона.
— Черт!