– Нет, – улыбнулся Григорьев. – Его фамилия Морозов, просто он в своем деле – чемпион, Каспаров. Понял? По всяким таким душевным делам – крупный спец.
– Психиатр, что ли?
– Ты чего так пугаешься-то? – Григорьев засмеялся и потрепал друга по плечу. – У нас уже не социализм, психиатров бояться не надо.
– Ну их всех к дьяволу!
– «Борис, ты не прав!» – опять попытался расшевелить собеседника Григорьев. – Нет, если по-прежнему хочешь по ночам вскакивать в холодном поту, как прежде, то я не настаиваю. Но если сохранилась тяга к жизни…
– Чем он мне помочь-то может? – спросил Бородин.
– К жизни тебя вернет. Опять научишься улыбаться, спать будешь спокойно, девушкам комплименты делать…
– Телефон у тебя есть?
– У меня? Мой телефон?
– Твой телефон я знаю! – угрюмо-раздраженно произнес Бородин. – Каспарова этого твоего телефон мне нужен.
– А-а, – протянул Григорьев и извлек из кармана записную книжку. – Сейчас найдем.
Продиктовал номер телефона. Бородин записал.
– Все, – сказал Григорьев. – Я поехал. Поздно уже.
Часы показывали половину одиннадцатого. Уже у самых дверей Григорьев поинтересовался, будто только что вспомнил:
– Я, кстати, спросить тебя хотел. У этой твоей Инги есть самец?
– Есть. – На лице Бородина отразилось жалкое подобие улыбки. – Какой-то банковский клерк.
– Конторская крыса?
– Но только больших размеров.
– Метр восемьдесят?
– Как бы не два.