— Солидно, — уважительно покачал головой парень. — Режим строгий?
— Естественно.
— А чего на больничке был, наверное, туберкулёзник?
— Угадал, паря, — обречённо махнул рукой старик.
— Чего гадать, — усмехнулся Горби, — на твоём лице всё написано. Сколько уже коптишь небо в клетку?
— Шесть с половиной лет.
— И всё на строгаче?
— Был и на тюрьме. Год отсидел в «крытке». Мне «вышак» светил, но Бог миловал.
— «Крытка» — это круто.
— Лучше туда не попадать. На зоне всё-таки свежим воздухом дышишь. А там свихнуться можно в четырёх бетонных стенах.
— У меня тоже строгий режим, — с некоторой бравадой в голосе сказал парень. — Моё погоняло — Горби.
— А меня зовут Владлен Фёдорович.
— Клёвое у тебя имя, — усмехнулся Горби.
— Сокращённое от Владимир Ленин, — невозмутимо сказал старик. — В тридцатые годы многие родители так называли своих сыновей.
— Ты чего, с таким послужным списком и кликухи не имеешь? — удивился Горби.
— Откликаюсь на Графа.
К беседующим подошли два здоровенных парня, и один из них, спросил: — Так что, дед, говоришь, на больничке был?
Второй, поигрывая рельефной мускулатурой, встал за спиной старика.
— Был, да толку с того мало…
— Сгущёнку, небось, на этап получил? — продолжал расспрашивать амбал.