Тяжело дыша, оглядываюсь по сторонам. Чуть вдали лежат тела двух убитых нами уголовников. У моих ног валяется бездыханный главарь. Нет моих друзей и цыгана Бахтало, которому хорошо досталось по «достоинству» в начале поединка.
Прислушиваюсь…
Ни криков, ни стонов. Лишь еле слышные равномерные удары с секундным интервалом.
Один, второй, третий, четвертый…
Меня накрывает необъяснимая волна беспокойства.
Что это может быть? На удары по металлической двери не похоже. Тогда что?
Выдернув из башки Крапивина острие калбика, я удобнее перехватываю его здоровой правой рукой и быстро шагаю в направлении источника странного звука.
Не знаю, что заставило ступать по твердой породе с максимальной осторожностью, бесшумно. То ли привычка боевого пловца подкрадываться к цели незаметно, то ли обостренное чувство самосохранения. Сделав шагов сорок, я обхожу каменный столб и останавливаюсь, увидев страшную картину.
Неподалеку от стены и металлической двери лежат мои товарищи: Даниэль и Боулинг.
Над последним стоит Бахтало и колотит по его телу клеваком – заостренным с одной стороны молотом, посаженным на деревянную ручку.
Плохо соображая от вскипевшей внутри ненависти, поднимаю над головой калбик и кидаю в цыгана…
В слабом сумрачном освещении я не вижу запущенного снаряда, не вижу, куда он попадает. Зато слышу глухой удар, после которого Бахтало тюкается лбом в пол рядом с Боулингом.
Выдохнув, подхожу к телам.
У стены мало света, но я понимаю: от бедолаги Боулинга ничего не осталось. Тело, голова и раскинутые руки представляют собой сплошное кровавое месиво. Вероятно, и ноги изуродованы до такой же степени. На них лежит Бахтало с воткнутым в спину калбиком.
Ожидая увидеть похожую картину, перемещаюсь к Даниэлю, нахожу его ладонь.
И вдруг с удивлением обнаруживаю, что тот почти цел. Почти, потому что кровью залита правая часть лица.
Падаю на колени, прижимаю ухо к его груди…
Жив! Сердце отстукивает слабый ритм, а легкие исправно прокачивают воздух.
– Даниэль! – приподнимаю его голову. – Ты меня слышишь?!
Тот молчит.
ebooksa