Дядя Паша – мой сосед по лестничной клетке, настоящий герой – кавалер двух орденов Славы, заядлый рыбак и просто замечательный мужик. Ему под девяносто, жена немного моложе; оба часто болеют. А самое главное – у него имеется неподалеку пустующий гараж. Ну как пустующий? Заваленный всевозможным рыбацким хламом, но без машины.
– Подожди, дружище, – покидаю салон. – Кажется, я нашел тебе надежное пристанище.
Забегаю в подъезд, вызываю лифт, поднимаюсь на свой этаж…
До некоторых пор мы с Павлом Петровичем и его женой Верой Степановной только здоровались, встречаясь в подъезде или около дома. А года три назад произошел случай, после которого по-настоящему сдружились. Выехав тогда со двора на «шведе», я повернул в сторону загородной базы «Фрегата» и неожиданно заметил престарелого соседа, сидящего на парапете возле станции метро. Что-то заставило принять вправо и остановиться. Я давненько его не встречал – может, что-то случилось?
Старик отрешенно глядел в асфальт. На коленях лежала крышка от картонной коробки, в ней были аккуратно разложены ордена и медали – его награды, кровью заслуженные на войне.
Я присел рядом.
– Здорово, дядя Паш.
Он посмотрел на меня выцветшими глазами. Не узнал.
Потом бледные губы тронула мимолетная улыбка.
– А, это ты, Женя. Здравствуй.
– Ты чего здесь?
– Да вот, – вздохнул он, – решил продать. На кой они мне…
– Как здоровье?
– Мое нормально.
– Веру Степановну давно не видать. Здорова ли?
– Болеет, – махнул он жилистой рукой. – Две недели не встает. И не знаю, встанет ли…
Голос старика задрожал.
Я забрал с его колен картонную крышку, сложил награды в целлофановый пакет и сунул в карман пиджака Павла Петровича. Тут же выгреб из собственного бумажника все деньги до последней купюры и положил в шершавую ладонь.
– Возьми, дядя Паша. И не продавай свою доблесть людям, которые ее недостойны.
Старик все-таки расплакался. Спрятав деньги, он снова вынул награды, поцеловал их. И прошептал мне вслед: