— Ты копался в гребаном мусоре?
— Да, — подтверждает Дюпри и показывает полиэтиленовый пакет со смятым листком из блокнота внутри. Читает. — «Партнер. Бей-Ридж. Замужем. Джерри. Тина Макграф. Лонг-Айленд».
Чарлз смеется.
— Вот тебе и разгадка.
Но Дюпри нравится рассказывать, как все было, пусть даже себе самому.
— Поэтому сегодня я обзвонил авиакомпании, проверил все рейсы до Нью-Йорка, и — пожалуйста! Винс Камден вылетел самолетом «Пан-Ам» из Спокана в Чикаго, а из Чикаго прибыл в Ла-Гуардиа сегодня утром. Мы едва разминулись. Тогда мы заказали билет и позвонили вам, ребята, чтобы просить о содействии. И… я прилетел.
Чарлз наконец проявляет интерес.
— Как, говоришь, парня звать?
— Винс Камден…
— Камден? Как город в Нью-Джерси.
— Мы считаем, это не настоящее имя.
Детектив Чарлз выглядит сбитым с толку.
— Что за хрень? Так настоящее или нет? Ты давай мне мозги-то не трахай, Сиэтл, настроение у меня сейчас мудовое.
Дюпри не знает, что ответить.
Чарлз бьет его в грудь.
— Да это я шучу так гнило. Ты, парень, не принимай всерьез мой базар. Такая херня. Спроси любую собаку, тебе все то же скажут: никогда не принимай всерьез базар Дет-Чарли. Если, конечно, он не смотрит вот так.
Он складывает губы, морщит нос и становится похожим на бульдога. Дюпри узнает эти остекленевшие глаза. Он под кайфом. Этот парень под кайфом.
— Запомни это лицо, Пердюпри. Увидишь его, быстро сигай под ближайший стол.
Чарлз гонит свой «Краун-Вик» через поток машин, ныряет в промежутки между ними, проскакивает, не сбавляя скорости.
— Пошел на хер с дороги! — жмет на клаксон, подгоняя впереди идущих. — Вали отсюда!