— А у кого же ещё?
— Я тебе что-то обещал?
— Сволочь, — не выдержал я.
— Когда я летел сюда, — спокойно сказал Ник, — я думал, что завязываю с войной. Но убивать всё-таки пришлось. И тебе придется. Разница в том, что я привык, а ты — нет.
— И не привыкну! — огрызнулся я.
— Как звали твоего итальянца?
— Которого?
— Старика.
— Мистер Вителли.
— Где его найти?
— Зачем? — насторожился я.
Сибиряк тяжело вздохнул.
— Нас ждет война, Олег. Возможно, для кого-то — последняя.
— Первая и последняя, — мрачно поправил я.
— Для кого-то, — согласился он. — И нам потребуется помощь.
— От Вителли? — поразился я. — Никогда!
Николай пожал плечами:
— Я не смогу достать здесь, в Нью-Йорке, оружие. У меня не лучшие отношения с местными. А твой старик мог бы помочь.
— Нет.
— Подумай, — предложил Ник.