Какой там шепот? Ветер выл, как плакальщицы на похоронах, заглушая даже звуки выстрелов.
— Ворон, мать твою! Чего отвечать? — спросил Крест. — Все на хрен из головы вылетело.
— Спроси что-нибудь полегче… — буркнул невидимый Ворон.
— Вы что, совсем ошизели?! Во козлы… — Крест смачно выругался. — Бимбо, сукин кот! Ты у нас самый умный. Щебечи.
— Отзыв — «Норд».
— Молодец, Бимбо! Теперь и я вспомнил. Доволен, «свой»?
— Вполне.
— Лады. Ты можешь водить «КамАЗ»?
— Не знаю. Не уверен.
— Вот-вот. И я не умею. Правда, можно попытаться…
— А где водитель?
— Водители. Их уже принимают на небесах.
— Может, Чон умеет…
— Так где же он, мать его?!
— Здесь, — отозвался знакомый голос с другой стороны тягача. — Мне уже надоело слушать вашу болтовню.
— Святая пятница! — возопил Крест. — Крот, ты куда смотришь, чучело гороховое! Вокруг нас посторонние ходят, как по бульвару.
— Так ведь это… То есть… — Крот говорил медленно, запинаясь.
— Помолчи, оратор хренов! — рявкнул Крест. — Кто сядет за руль?
— Я, Крест, я, — ответил Чон. — Прикройте огнем. Листопадов, ты со мной.
— Э-э, нет, так не пойдет!