Он тихо застонал, покрутил головой и открыл тусклые, ничего не выражающие глаза.
— Эй! — окликнул я несчастного. — Ты как, парень, живой?
— Жи… живой… Где… я? — Его голос был тих и бесцветен.
— В каталажке. На даче господина Бортника, если это имя тебе что-либо говорит.
— Не знаю такого… Воды… Я хочу пить…
— Это проблема. Черт!
Я смотрел на свою порцию воды в алюминиевой кружке (она была почти полна), и от бессилия едва не взвыл — близок локоть, да не укусишь.
— Воды… один глоток…
Да что же это такое?!
Нет, выход должен быть.
Я еще раз прикинул расстояние до распятого парня — и тут меня осенило.
Конечно, как я раньше до этого не додумался!
Я снял свои туфли, вытащил из них шнурки и привязал кружку к правой ноге, которая должна была доставать дальше, чем левая.
Он смотрел на мои приготовления безумными глазами, и я даже усомнился в его нормальности.
Интересно, что с ним сделали? Ведь на его лице я не заметил следов насилия, хотя, возможно, ему отбили внутренности.
Жалко парня…
Вот сволочи!
— Старайся не дергаться, — сказал я ему строго.
И стал выполнять балетное па, чтобы поднести кружку прямо к его губам.
На удивление, все получилось без сучка и задоринки.