— Да.
— А откуда ты это знаешь?
— Да вон по тому нашему придурку там, впереди.
— По тому, которому ты хотел отвесить пинка?
— По нему самому. По нему промазали пять раз.
— Ты что, считал?
— Считал. Пять выстрелов — пять промахов. Наши так плохо не стреляют. Понял? Значит, наши стреляют лучше.
— У наших и калибр побольше.
— Зато русские быстрее.
— Но вон тот, слева от нас, ты сейчас его опять видишь. Ему попали в бок, гусеница отлетела.
— «Выстрел на родину», — улыбнулся Эрнст. — Ему повезло.
— Ты думаешь, ему посчастливилось?
— А что еще, Цыпленок? Такое попадание повредило танк, да так, что он не взлетел на воздух. Это — «выстрел на родину». Идеальный! Они вылезли, смотались и будут ждать нового танка. А пока его не получат или пока не отбуксируют и не отремонтируют новый, они будут бить балду.
— И почему ты не записался в танковый полк?
— Во-первых, у меня рост великоват. Во-вторых, я не выношу долгого сидения, и, в-третьих, мне не по нраву вонь.
— Ну эту ведь ты переносишь? — Пахло нефтяной гарью.
— Это еще ничего, в этом пока никто не сгорел.
Гром пушек перед ними начал стихать. Но левее еще гремело как на кегельбане. Дым и пыль перед их укрытием поднимались, словно занавес.
— Тигры останутся стоять, Эрнст. Видишь дымы от подбитых иванов? Выглядит так, как будто это огромный лагерь пимпфов во время слета гау.
— Ну и сравнения у тебя. — Эрнст покачал головой. — Лагерные костры пимпфов! Черт, Цыпленок, почему всегда тебе приходит в голову такая глупость. Хорошо, что нашим удалось этого добиться. Перебили пару дюжин.
ebooksa