— Хотите «Беломору»? — Маралов протягивал пачку.
— Вы разве курите?!
— Нет… Но почему-то подумал, что вам это будет не лишнее.
И Михалыч принял пачку, в очередной раз подивившись фантастической интуиции Маралова.
— Если можно, не сейчас… Кажется, наш… гм… наш гость не будет в восторге от дыма, и если честно — то я тоже…
— Хорошо, Владимир Дмитриевич, но тогда позвольте мне тоже задать пару вопросов… — обращаясь к Туману, Михалыч зафыркал, заворчал. Туман не понял.
— Ну, давайте выходить из положения…
— Ладно…
Высунув язык от напряжения, Михалыч рисовал что-то в тетрадке. Поднял страницу, показал людям и Туману. На странице были нарисованы две морковки, в которых можно было все-таки угадать схематические изображения двух человечков. Одну «морковку» Михалыч заштриховал изнутри, сделал черной, другую оставил светлой внутри контура.
— Плохой человек, — профыркал Михалыч, показывая черную «морковку», и Туман с ним согласился — «морковка» выглядела преотвратно.
— Хороший человек, — ткнул Михалыч в светлую «морковку», и Туман опять зафыркал — пусть это будет хороший человек, если Михалычу так надо.
Михалыч опять поднял страницу. На странице был здоровенный разинутый рот.
— Он говорит, — профыркал Михалыч, и на этот раз Туман его не понял. Пришлось вмешаться Товстолесу, и оба ученых ворчали и фыркали до тех пор, пока Туман не согласился: да, это рот, и он что-то кому-то говорит.
Тут Михалыч стал рисовать светлого человека рядом с говорящим ртом:
— Хорошие люди говорят?
— Да, — Туман казался удивленным, — да, хорошие люди говорят.
— Плохие люди говорят? — Михалыч поднимал уже другую картинку, где темный субъект стоял возле открытого рта.
— Плохие люди говорят.
— Плохие люди ходят с ружьями?
— Да.
ebooksa