Мышцы Дэна напряглись. В ушах звенело: пистолет убитого парня был без глушителя.
– Ни о чем не думай! – заорал Бритый.
Дэн выстрелил. Таксиста отшвырнуло. Дэн лишь непонимающе моргал, не в силах поверить в то, что он только что сделал.
– Я ранен, – пробормотал Бритый. – В плечо.
Стряхнув оцепенение, Дэн убрал пистолет и бросился к напарнику.
– Левое плечо, – прошипел сквозь зубы Бритый.
– Кость цела?
– Откуда мне знать, ты же медик!
В том месте, куда попала пуля, куртка Бритого превратилась в лохмотья. На ковре растеклась кровь. Дэн натянул латексные перчатки, расстегнул куртку и ощупал плоть вокруг раны.
– Похоже, кость не задета. Можешь вытащить руку из рукава?
– Издеваешься?
– Больно не будет.
– Интересно, что бы ты запел, будь у тебя дырка в плече.
Дэн освободил руку напарника и закатал футболку. При взгляде на рану он прикусил губу.
– В чем дело?
– Просто царапина, но швы наложить не помешает.
– Царапина?! – взревел Бритый. – Ты посмотри, что с курткой стало!
– Сейчас забинтую. – Дэн попытался оторвать кусок от футболки Бритого.
– Руки убери, – отпихнул его тот. – Это футболка сборной, рви свою, если надо.
Футболку Дэн не взял, но отыскал на кухне чистое полотенце.