Микро,

Макеле придержал дверь, приглашая посетителя войти. Окон в кабинете не было. Ватанабэ заметил фотографию женщины — видать, супруга. И двое детишек. Мелкие, совсем еще кейки. Обратил он внимание и на бронзовую пластинку на стене: «Морская пехота США».

Затем полицейский присел на стул.

— Классные малыши, — кивнул он на фото.

— Смерть, как их люблю, — отозвался Макеле.

— Служили в морпехах?

— Разведка.

— Круто.

Просто потрепаться тоже иногда полезно — люди быстрее идут на контакт.

— Мы нашли вашего вице-президента, Элисон Бендер… — начал Дэн.

— Уже знаем. У нее была сильная депрессия.

— И из-за чего же депрессия?

— Потеряла своего парня, Эрика Дженсена. Это который утонул.

— Прикажете понимать так, что мисс Бендер и мистера Дженсена связывали романтические отношения? — уточнил Ватанабэ.

А мужик-то явно не в своей тарелке, хоть и держится ровно, отметил он про себя. Копа не обманешь — профессиональный инстинкт.

— Сказать по чести, чтобы на наших островах пропасть бесследно, нужно очень и очень постараться, — продолжил Дэн. — Да еще и сразу всемером. Я уже всюду узнавал, не объявились ли они. Даже на Молокаи. На Молокаи все друг друга знают. Если бы туда угодили семеро ребят из Массачусетса, среди местных давно бы уже пошли разговоры.

— Мне ли не знать! Я же родился на Молока’и, — отозвался Макеле.

Ватанабэ обратил внимание, что он произносит название острова на старинный манер. Не плавно, а с гортанной смычкой, как бы в два приема. Не говорит ли он часом по-гавайски? Те, кто родился на Молокаи, частенько знают гавайский — от родителей да от прочих дядюшек-тетушек нахватались.

— Молокаи — отличное место, — кивнул лейтенант.

— Настоящие старые Гавайи. То, что от них осталось.

Дэн сменил тему: