Бога... Бог меня не слышит.
В этом мире я - как лишний...
Спал - подушка вся промокла.
Почему? Компьютер смотрит
Из угла холодноглазо.
Диски в ряд стоят в вертушке.
Что-то отнято... мне душно...
Тишина мне давит уши.
Мне четырнадцать - и больше
Мне, наверное, не будет.
И не надо! Не желаю!
Не хочу! Пустите!.. Слезы...
Раз! Прыжок на подоконник!
Два! Стекло летит наружу!
15.
Бросился навстречу воздух
И асфальт дворовый в лужах...
Улетаю.
Улетаю... (1.)
... - Суицидальные стихи, - заметил Генка, с уважением гля-дя на Мачо. Он всегда уважал тех, кто умеет вот так обращаться со словами. Клир много читал - ну, во всяком случае, гораздо боль-ше почти всех своих сверстников (хотя отец и замечал, что это не-трудно) - и умел говорить, но вот писать... - Это ты как, от себя?