За вікном було чути далекі постріли.
— Ганна…
— Я — Ксеня, пане художник.
— Ксеня?.. — слабо ворухнулися губи Олекси.
— На цвинтарі вам стало зле, — жалісливо говорила жінка і, наливши із слоїка, розвела ліки водою. — І товариш Варгун попросив доглянути за вами.
До художника повільно верталася пам’ять, а разом з пам’яттю відчуття страшної, непоправної біди…
— Ганна…
Ксеня квапливо подала чашку з ліками.
— Випийте, пане Олексо. Дуже прошу.
Художник млявим жестом відвів чашку.
— Дякую… вам.
— Нема за що… Я самотня. Чоловіка вбили в п’ятнадцятому.
Після тривалої паузи Олекса тихо спитав:
— На фронті… вбили?
— Єгора? — Ксенині очі немов застигли, потім у них з’явилися сльози. — Ні… У Львові, на площі… з даху… Росіянин він був, козак…
Досадуючи, що розплакалася біля людини, котра сама недавно пережила нещастя, Ксеня метушливо піднесла ліки до губів художника, благально сказала:
— Випийте, пане Олексо. Дуже прошу вас…
Звуки пострілів то затихали, то раптом лунали десь дуже близько.
Олекса випив ліки, повернув чашку, покосився на вікно.
— Стріляли… чи мені здалося?
ebooksa