Наутро Босс сидел со стариком на утесе над узкой быстрой речкой. Внизу, далеко в ущелье, курился туман. Только теперь он был не синим, как вечером, а перламутровым, теплым.
— Чего это все крестятся здесь? Мы разве христиане? — спросил Босс, сам немного испугавшись собственного нахальства, — может, о таком тут не положено спрашивать? Может, скинут сейчас в ущелье — и поминай, как звали? Но узнать хотелось. — И монах, который вчера приходил, странный какой-то — голова бритая, серьга в ухе. На бедуина из пустыни похож.
— Бог один, — старик указал на небо узловатым коричневым пальцем. — Только дороги к нему разные. Вот сам посуди. Если бы Иисуса не распяли, а повесили, нам что, пришлось бы в церквях вместо крестов виселицы ставить? А если бы его сожгли? Все мы хотим до бога докричаться. Одни думают, что зовут его вот так, и он их услышит. Другие зовут иным именем. А для кого-то он дерево. Или камень. Или вообще корова или крокодил. Но он везде и во всем. И путь к нему одновременно короткий, как вспышка молнии, и длинный, как река, если ты на берегу стоишь и смотришь на нее. И бог везде, в каждой малости. А еще в голове твоей, и в сердце твоем. Как ты в голову к себе придешь? Как ты в сердце к себе придешь? Никак. Только мучиться будешь, у всех ответ спрашивать. Тебе тысячу ответов дадут. Какой правильный?
— Ты так спокойно рассуждаешь… А вдруг ты сам к нему не придешь? Или, еще хуже, в ад отправишься, потому что нужному богу не молился? — Боссу лень было задумываться и вникать в рассуждения старика, поэтому говорил он, скорее, автоматически. Какая там дорога к богу, если ты не знаешь, куда завтра тебя судьба забросит?
— Про себя ничего не знаю, — все так же размеренно произнес старик. — Придет мой час — тогда видно будет. Вот за мать твою я спокоен. Она как святая, ее бог обидеть не может. Одна беда была у нее — блудный сын. Грех это. Но ты вернулся, — он развел руками, но не растерянно, а как будто шторы невидимые раздвигал. — Так что все теперь совсем хорошо стало. И ушла она с миром, ты сам видел.
— А мне что с грехами моими делать? — скептически поинтересовался Босс. — Я так понимаю, что мне дорога к богу уже закрыта.
— Здесь только сердце сказать может. Ни один священник и ни один мулла твою совесть отмыть добела не сумеют. Только сам себе спасение найдешь. И у каждого своя дорога. Я вчера монаха провожал, мы с ним и про тебя тоже говорили.
— И что решили старейшие и мудрейшие про меня, убогого? — Босс не смог сдержать издевки, но старик как будто и не заметил этого.
— Он странно говорит, я и сам его не всегда понимаю. Мы же на земле живем, простые люди, а он уже на пути к богу, давно идет. И говорит как человек, который уже почти на небо пришел.
— Так что он такого небесного сказал? — Босс внезапно заволновался.
— Он сказал, что из-за заноз и колючек твоего сердца не видно почти. Что ты по жизни идешь на четвереньках и задом наперед.
— Ну, это мне и самому понятно, — усмехнулся Босс. — А перспектива какая? Шанс-то хоть какой остался? Или поздно жопу керосином мыть?
Старика поморщился. Босс мгновенно пожалел о собственной грубости.
— Не обижайся, дед, сорвалось ненароком. Так что про будущее, есть надежда? Может, мне тоже монахом заделаться?
— Он сказал… — после паузы старик заговорил немного другим голосом, как будто не он сам говорил, а тот монах. — Если ему дали с матерью проститься, если позволили успеть, значит, он может заслужить и встречу с ней… потом… Приблизительно так он сказал.
— Типа надежда умирает последней? — горько усмехнулся Босс. — Вот так всегда с вами, мудрецами. Напустите тумана, так что мозги трещать начинают, а толку ноль, что делать — так и непонятно. Но все равно спасибо на добром слове.
Старик приложил ладонь ко лбу, прикрывая глаза от солнца. Потом ткнул посохом в сторону гор:
— Косули пошли по новой тропе. Видишь, нет?
Босс вгляделся в ту сторону, куда был направлен посох, но ничего не увидел. Горы и горы. Камни да кусты. Чего там увидишь?!
— Вот, — старик удовлетворенно закрыл глаза. — Если ты не видишь даже это — очевидное, стоит ли тебе пытаться увидеть свой завтрашний день? Отдыхай пока. Кушай, спи. Когда из зеленого станешь розовый, тогда поговорим еще. Твой отец перед смертью кое-что тебе передать просил.