Комната, которой нет

Походила-то походила, но ведь Вера видела все своими глазами.

И вот дверь в комнату, рядом. Протяни руку.

Ольга вытерла слезы.

– Где этот мальчик сейчас? – спросила Вера.

– Не знаю.

– То есть, он там? Внутри?

Ольга всхлипнула, кивнула.

– Он выходит по ночам, но иногда можно слышать его голос и днем. Он говорит за дверью.

– Что говорит? – глотку Вере словно забило, засыпало песком.

– Смеется, например, обзывается.

– Так пусть твой папа заколотит дверь, чтобы он не выходил, – сказала Вера.

– Он пробовал. Ничего не получается. Видишь, следы от гвоздей, – Ольга показала на косяк и отверстия в нем. – Папа хотел досками заколотить. И замок врезать. Или хотя бы шпингалет. А комната сопротивляется. Папа чуть не переломал себе пальцы, когда бил по гвоздям молотком. Шпингалет держался один день, а потом сам собой отвалился, вернее, вылетел.

– Не может такого быть. Ну… А вдруг ее нет по-настоящему?

– Как же нет, когда есть?

Ольга постучала по деревянному косяку.

– Но смотри, тумбочка-то стоит. Как баррикада. Значит, вы не даете ему выйти, – сказала Вера.

– Его тумбочка не останавливает – это чтобы знать, что он появляется… Когда ее передвигают, раздается шум, – ответила Ольга. – Мы закрываем детскую, и мальчик бродит по комнате до утра, а потом исчезает.

– Зачем?

– Не знаю.

– Он привидение?