Он ошибся – в тот день не стоило заводить этот разговор. Но Олег так хотел… Шорох костей к трем часам дня извел его вконец. Когда мама решила сделать перекур после обеда и стояла с сигаретой возле сарая, он подошел к ней. Заикаясь при воспоминании о фигуре мертвого отца и его почерневшей
Крики не помогали, мать хлестала его с плеча, а потом неожиданно прекратила. Может, опасалась, что он потеряет сознание. Олег, дрожа, лежал на полу сарая, свернувшись в комок. Мать подняла его на руки и, не говоря ни слова, понесла в дом. Раздела и вымыла так тщательно, словно хотела, чтобы ссадины и синяк и на его спине и плечах прошли через секунду. Олег стоял в тазу, опустив голову, и тоже молчал.
– Ты должен понимать, что я не потерплю все этого. Никаких побасенок, никаких фантазий, – сказала мать, водя губкой по его лопаткам. – Так говорят только ненормальные больные люди. Ты не хочешь быть больным и ненормальным?
Нет, покачал головой Олег. Он посмотрел на мать сквозь слезы. Та поджала губы.
– Больше чтобы я ничего этого не слышала.
– Да.
– Понял?
– Да.
Он понял и выполнил обещание. Олег и с отцом не говорил на эту тему. Взгляд матери ясно намекали на то, что, осмелься он на такое, репрессии последуют незамедлительно.
Да, сказал Олег, соглашаясь, а кости в это время исполняли свой зловещий танец в его голове.
Отец ничего не узнал. Он пришел вечером в легком подпитии, походил по дому, ругаясь, а потом лег спать. Этой же ночью Олег опять увидел его фигуру, но в этот раз мертвый отец не подходил близко к кровати. Его массивное тело стояло у окна.
– Что мне сделать? – спросил Олег, немея от страха.
– Ничего.
– Тогда зачем ты приходишь?
– Чтобы ты знал.
– Я не хочу, чтобы ты умирал. Я не хочу, чтобы кто-то умирал.
– Может, и не умру. Может быть, останусь в живых, кто знает…
– И что мне делать? – спросил мальчик, съежившись под одеялом.
– Не вмешивайся, – ответил отец. Он повернулся. Олег зажмурился.
Раздались шаги. Сапоги отца давили на крашеные доски пола, и те скрипели мученическими голосами.