Русская готика

– Не надо!

– Если рабочие ходили туда, то нам-то чего бояться?

– Но тогда был день…

Голос Натальи был не громче комариного писка. Олег посмотрел на нее через плечо, тусклыми мутными глазами. Она схватила его за рукав в вялой попытке остановить, но он не послушался.

Первая и вторая ступени лестницы во тьму были сильно выщерблены и крошились под ногами. Олег ступил на первую, помедлил, словно проверяя прочность камня, и стал спускаться. Наталья шагнула следом и застыла на пороге. Лучше всего думать, что это игра. Они забрались в заброшенный дом, чтобы разыскать привидение. Конечно, ничего страшного тут нет, кроме темных углов и ужасной вони гниющего дерева и мусора, но игра есть игра… И еще мысль об игре говорит о том, что страх, который испытывает человек, ненастоящий.

Слабое утешение, если разобраться. То, что творилось у Натальи в душе, не назовешь ненастоящим. Дом давил ей на плечи своим грузом и беззвучно смеялся. Он мстит ей за то, что она сегодня издевалась над ним. За дерзость.

Иду! Мне больше ничего не остается!

Олег спустился на десять ступеней, Наталья, обернувшись, глянула через квадратный проем наружу. Если бы там до сих пор была дверь, она бы ни за что не пошла за Олегом. (Дверь захлопнулась бы за нами и похоронила здесь навсегда. А так есть шанс выбраться из этой гнусной утробы живыми…)

Никого нет в доме, кроме нас. И пора успокоиться. Через полчаса мы вернемся в мир люде. Иной сценарий невозможен…

Олег считал ступени, продвигаясь медленно, словно ему пришлось идти через минное поле без карты. Чем ниже, тем запах, исходящий из подземелья, был гуще. Сырая вонь разложившейся органики. Плоти. Олег вспомнил о своей гипотезе. Предположим, когда-то граф, владевший этим особняком, похищал крестьян и привозил сюда. Для чего? Конечно, чтобы убить. Тарашевский был мрачным типом, хотя и поддерживал контакты с местным обществом (не такие обширные, как его сын). За ним закрепилась слава книжника, едва ли не алхимика и… колдуна. Это невозможно доказать сейчас, но вполне возможно, что граф был ненормальным. Кем-то вроде Синей Бороды. Допустим, он привозил похищенных сюда (при помощи пары-тройки крепких неболтливых слуг это просто), потом запирал в подземелье. Что происходило дальше? Да что угодно… Пытки, убийства, сжигание, человеческие жертвы, которым он мог научиться на юге и востоке. Может быть, граф замуровывал людей в стены живьем. Может быть, сажал на кол, как Дракула. Олег спрашивал тетю Ирину, верит ли она во все эти истории. Верю, ответила она, верю, иначе бы эти истории не жили так долго… Рано или поздно большинство фактов забывается, рассеивается, исчезает. Но не это. Наша земля помнит, дело не только в людях, здесь живущих, сказала тетя Ирина. Сама земля, принимавшая их останки, помнит… Тогда Олег ей не поверил, до сих пор он воспринимал особняк просто как плохое грязное место. Теперь, очутившись в подземелье, он понял. Олег вдохнул этот воздух, пропитанный разложением. Связь была налицо. Конечно, никто не видел, что происходило в особняке, но каждый человек в округе когда-то знал, что в нем таится нечто… Может быть, его кости связаны с останками всех тех, кто умер в этих проклятых стенах.

Олег утер пот со лба. Чем ниже, тем становилось душней, жарче, хотя, по логике, должно быть наоборот.

– Что там? – спросила Наталья позади.

– Не знаю.

Он насчитал уже двадцать ступеней. На двадцать первой ему пришлось задуматься, идти или дальше. Кости проснулись и шевелились где-то в темноте.

Если граф убивал всех этих людей в подземелье, то куда он девал останки? Трупы? Не закапывал же на заднем дворе!

– Ты не помнишь, есть в доме камин?

– Есть. Не один даже.

– Большой камин, куда можно бревна засунуть. Большой? – спросил Олег.

– Большого нет. А зачем?

Олег продолжил путь, не ответив. Кости шуршали, издеваясь над ним.