Русская готика

– Дому нужна кровь. Он хочет убивать. Как раньше, – сказал Олег. – Те, что умерли в девяносто пятом, были только на закуску… Дом уже почувствовал аппетит. Кажется, ему именно это нужно, а не…

– Что? – Сигарета в пальцах Натальи задрожала.

– Ему не надо быть красивым и современным. Ему нужны жертвы. Я знаю. Чувствую.

Олег уперся руками в край столешницы. Наталья испугалась, что ему плохо, и подошла ближе, готовая поддержать (человека, которого она хотела даже в эту минуту…).

– Олег.

– Кости костями, но лучше бы, чтобы строительство прекратилось… Что-то произойдет. Ты ведь предчувствуешь…

– Да. – Это была правда. Все сводилось к этому. Все мысли, все кошмары и нелепые страшные мысли. Олег выразил именно то, что было у нее внутри.

Пока дом ждал, копил силы и, возможно, выискивал жертву. Старое чудовище пробудилось.

– Так что же делать? – спросила Наталья.

– Не имею понятия. Наверное, ничего. Это дело твоего мужа.

– Значит, и меня оно касается.

– Знаю.

Не глядя на нее, Олег занялся салатом. Он был голоден. «Зря я завел этот разговор. Теперь она не даст мне покоя. И будет увиваться за мной, пока банкир не узнает, что у нас кое-что было…» Олег бросил в салатницу большую ложку майонеза, тот шмякнулся, словно ком жидкой грязи.

– Ты будешь есть? – спросил он.

– Нет, спасибо.

– Смотри.

– Олег, что нам делать?

– Ну что ты от меня требуешь? – спросил он, разозлившись. – Чтобы я принес себя в жертву этому дому? Повесился в холле? Так те трое?..

– Не знаю, Олег, – покачала Наталья головой.

– Тогда не говори больше об этом. Если что-то произойдет, мы не будем в этом виноваты…